Le paratexte, c’est quoi au juste

« Précédemment paru en 2014 aux éditions la Cheminante, La couleur de l’écrivain n’a pas pris une ride. Le texte retrouve désormais ses lecteurs de cœur à Lomé, Abidjan, Cotonou, et plus loin encore, tant il a besoin d’être lu et relu ; pour comprendre la comédie de la littérature dans un monde où les écrivains proclament des idéaux généreux, mais sont rattrapés par la réalité sordide du racisme, du colorisme et autres insanités propres à l’être humain. En philosophe implacable, en sociologue presque blasé, Sami Tchak voyage et nous livre dans cet essai très littéraire, la mesure de son impeccable lecture du monde. Impeccable ! »

Kangni Alem, Grand Prix littéraire d’Afrique Noire

« Tous les livres de Jeannette Ahonsou semblent poursuivre le même idéal, la même quête : défendre la condition des femmes. Et elle s’y emploie avec sensibilité et radicalité. Ce nouveau roman aux allures de roman policier n’y échappe pas. Vous y découvrirez des personnages trouble-fête, des hypocrites qui s’assument, des hommes de Dieu appliqués à faire leur travail, pendant que le monde s’écroule au dehors. Ahonsou raconte le couple, la famille, les folies humaines avec maestria et doigté. »

Kangni Alem, Grand Prix Littéraire d’Afrique Noire

« Ce recueil de quatorze nouvelles contre douze à sa première parution en 2001 puis quatorze à sa deuxième édition en 2003, embarque le lecteur dans une échappée sensible et réflexive à travers des histoires teintées d’humour et de réalités crues. Kangni Alem revient avec La gazelle s’agenouille pour pleurer, revu et augmenté, pour donner un nouveau goût à ses lecteurs, anciens, nouveaux comme futurs. Comme à son habitude, il y fait rire et voyager dans plusieurs pays, avec un style de narration particulier, propre à lui. »

« Informer, c’est former… l’opinion, la vision. C’est à ce travail, social et politique, véritable sacerdoce de pédagogue que le journaliste africain s’attèle, pour peu que le champ lui soit favorable d’exercer son métier. Journaliste, c’est d’abord un métier, et Luc Abaki le sait, qui l’exerce depuis plus de deux décennies, et en partage les linéaments qui le fondent avec le lecteur de cet essai, au ton vif et plaisant.

« Ainsi nous sommes arrivés à Ablomé, dans la cour de la vieille Nukuku. Nukuku dans ma langue signifie « chose morte » ; en Europe, on dirait tout de suite « quel vilain nom ! ». Au contraire chez nous…